Зачем мне круг без сгибов и углов …

Михаил Кагарлицкий
Михаил Кагарлицкий

Случается, что прозаики пишут стихи, а поэты прозу. Иногда одно успешно дополняет другое. Вот и в этой подборке стихов Михаила Кагарлицкого нас ждут иные интонации, исповедальные ноты, в которых звучат сомнения, переживания, горечь утрат и несбывшихся надежд… Но здесь же и поиск истинного предназначения, оптимизм и вера в доброе начало человеческой природы.

***
Растянут день, как пластилин в руке,
Не холодно, не жарко, а неймется,
И тишь холодным ветром обернется,
И тучу нарисует вдалеке.
Зачем мне круг без сгибов и углов,
Когда все предназначено за сутки,
И если выпадает промежуток,
Живите в нем без сплетен и долгов.
А если темнота поглотит все ж,
Засасывая с головы до пяток,
Оставь на память слова отпечаток,
Пока пребудет с нами майский дождь…

***
Снова ливни вперемежку с солнцем,
И с деревьев капает вода,
До ручья текущего дотронься,
Если любишь – это навсегда.
Ничего с горы тебя не сдвинет,
Лишь была бы под ногами твердь,
На газонах серебрится иней,
И слова меняются на треть.
Не подскажешь, да и не покажешь,
Сарафанным слухам вопреки,
Просто зимним снегом в землю ляжешь
Не дождавшись праведной строки.
В ней печаль, отчаянье и горесть,
И назло коварству серых дней,
Мы свою дописываем повесть
О судьбе, о жизни, и о ней.
Пусть она останется навеки,
На листке потертом и простом.
Трудно быть, конечно, человеком,
Только дело все-таки не в том…

***
С утра царит над миром сырость,
Прошел ночной внезапный дождь,
Теперь ответь, скажи на милость,
Но только душу не тревожь:
Зачем мы присланы, откуда,
В какие дебри бытия,
Где есть еще другое чудо,
Сильнее чем любовь моя?
Ведь не поймешь предназначенье,
На этой крошечной земле,
Квадраты чертит обученье,
И как всегда, навеселе
Досужий клоун, непоседа,
Ему бы прыгать и визжать,
А он ищейкою со следа,
Судьбой лихой отброшен вспять.
Не распогодилось, однако,
Тревожит наступленье дня,
И бродит черная собака,
Поглядывая на меня…
А мне не холодно, не жарко,
И голос напряженьем сбит,
И жизнь подыскивает маркер
И сердце стонет и болит…

***
Дорога пахнет пылью, а порохом патрон,
Всего четыре мили до праведных времен,
Всего четыре года до нужного числа,
И рыщет непогода у самого седла.
Путь непомерно труден, все, может, суждено,
На скатерть скудных буден уж пролито вино.
Растрепаны мундиры и сбиты кителя,
Лихие командиры сражались, видно, зря,
И мастер по разметке, берется за стекло,
Все, что мерцало светом, теперь заволокло.
Но мы еще рассудим, нам некуда спешить,
В окне чужие судьбы, в ночи – чужую жизнь.
И мы еще оставим заметки на полях,
Что было, есть и будет в тринадцати землях,
О том, что не случится, и что произойдет,
Кому-то сон приснится, кто знает наперед.
К чему такие вести, ненужный разговор,
Не слишком много чести творить наперекор?
Так не греши напрасно, тут все наоборот,
Мы только входим в сказку, и медлим у ворот…

***
Вам выпадет на красное,
А значит, путь далек,
Среди сплошных неясностей
Сияет огонек.
И что ты с ним поделаешь,
Какая там судьба,
У каторжника беглого,
У жалкого раба.
Вам выпадет на черное,
Гроза чужих границ,
Лицо перемещенное
Подальше от столиц.
Среди особ накрученных,
И мудрецов слепых,
Немного вы поучитесь,
Потом научим их.
Вам выпадет на белое,
История проста,
Погода переменная,
Все с чистого листа.
Недолго нам помучиться,
Немного подождать,
Вослед счастливым случаем
Дорогу угадать.
Вам выпадет на красное,
Вам выпадет на черное,
Вам выпадет на белое,
Вам выпадет когда-нибудь,
А может – завтра днем…

***
На пороге – месяц потерь, на пороге – месяц утрат,
Качает ветер карусель у чьих-то врат,
И не поймешь, в который век, в который год,
Где правду говорит судьба, а где – соврет.
Мне выплакать все до конца, да нет слезы,
Без колебаний и толчков стоят весы
И где мой грех, а где беда – не разберешь,
Гонца «отсюда» до «туда» ты не пошлешь.
А если он возьмется все ж доставить весть,
То лучше не томи его, оставь как есть.
Ведь ты не знаешь что в письме, каков расклад,
Но вынесен уже вердикт: прав – виноват…
Не спорь, не бойся, не проси и не жалей,
Надежды тонкий ручеек в руке согрей
И чтобы не было в конце – все впереди,
Поправишь челку на лице – и просто жди.

***
У него на плечах капюшон,
У него сапоги до колен,
Он пришел из других времен
И желает нам перемен.
Потому и в кромешной ночи,
Когда слышен шепот и стон,
Стоя рядом с ним, помолчи,
Как и было всегда, испокон…
Мнет эпоха литые года,
Обижаться уже ни к чему,
Ты и сам осознаешь – когда,
И тогда ты придешь к нему.
Он откроет скрипучую дверь,
И пропустит через порог,
Все что надо, ты скажешь теперь,
А ведь раньше сказать не мог.
Нимба нет над его головой,
Как и нету запретных тем,
Он не бог, он не черт, он – связной,
Между этим миром и тем.

***
У меня за поясом сабля
И за правым ботфортом нож,
И в порту еще ждет корабль,
Почему же я вам не гож?
Почему среди сотен камзолов,
Разукрашенной грудой наград,
На моей уходящей персоне
Вы не остановили свой взгляд?
Ведь меня ожидают тихо,
Не скрывая своей вины,
В роковом приближении вихря
Три беды и четыре войны.
И пока я шагаю к двери,
Проходя мимо длинной стены,
Есть у вас лишь одно мгновенье,
Или два, или даже три…

***
Что цыганка в картах – крести?
Разложи, темнить чего,
Обо мне тебе известно,
Ровным счетом – ничего.
Если будем откровенны
Мы с тобой, печаль моя,
То за прошлое, наверно,
Не сказал бы даже я.
Ну а что случится завтра
С неприкаянной душой?
Я бы сам раскинул карты,
Да гадаю хорошо.

***
Вот и осень на исходе,
Луж неброский хоровод,
За окошком снова бродит,
То ли век, а то ли год.
И уже не разобраться
В суматохе быстрых дней,
Надо от судьбы скрываться
Или направляться к ней?
Потому что в этом мире,
Всем законам вопреки,
Правят золотые гири,
А не музы и стихи.
Но опять несет по кругу,
Без оглядки, на бегу…
Посвяти молитву другу
И прости грехи врагу.

***
Декабрьское солнце холодит,
Его лучи – последняя помеха
Для ливня отчужденья и обид,
В котором и фигляру не до смеха.
Над занавеской замерла рука,
Противовесом нежность непогоде,
Но что-то видно сломано  в природе,
Гурьбой идут суровые века.
В которых крики вытесняют речь,
И каждый шаг непросто нам дается,
От длинных фраз во время кратких встреч,
Почти что ничего не остается.
Повозку катит долгая зима,
Мелькают в суете чужие лица,
И мимо нас проносятся дома
С решетками: то тюрьмы, то больницы.
Беззвучно шепчет старый музыкант
Мотив давно ушедший и забытый,
И случай – вероятный кандидат
На пост судьбы без лишней волокиты.
Ему так проще, он свое возьмет,
Уверенно, напористо и дерзко…
И быстротечен странный переход
Тянущийся до старости от детства.

***
Разбей песочные часы – предвестники времен,
Звучат органные басы, мотив чужих имен,
Где под покровом дождевым проглянет силуэт,
И станет прошлое другим, и будущего нет.
В каких невиданных веках, сомнению вопреки,
Шагаем, подминая страх, к пожатию руки,
Чтобы, отпрянув, опознать, и снова гнать вперед,
Чего от друга можно взять, то враг не отберет.
По пыльным улочкам судьбы, где на душе болит,
Собрав все прежние мольбы прощаний и обид,
И разрывают тишину знакомые слова,
И только воздух напряжен, как лука тетива…

***
Я заблужусь в твоих снегах,
В твоих дождях, в твоих туманах,
Все будет просто, без обмана
Когда к душе подступит страх.
Внезапный окрик на бегу,
Вокруг одни чужие лица,
И надо бы остановиться,
Да только сразу не смогу.
Пока вдали звучит рожок,
Слагая звуки безупречно
Я бы и вправду занемог,
День без тебя почти что вечность.
На полустанках запасных,
Где поезда идут по кругу,
Нам легче потерять друг друга,
Чем распознать во тьме чужих.
Давай оставим все дела,
На завтра или послезавтра,
Сидит у нашего стола,
Судьба – неприхотливый автор…

***
От мороза зябнут руки, ветер крутит флюгера,
Флейты горестные звуки от заката до утра.
Чей игрок в ночи январской, что он хочет нам сказать
И героя в этой сказке выдворять или прощать?
За окном царит ненастье, тихо прячется беда,
И неведомое счастье уплывает в никуда.
Что еще друг другу скажем или песню заведем?
Вор после успешной кражи, прячет старое ружье.
У него одна дорога, у него одна печаль,
Если кайся – то у бога, а у черта – так гуляй!
Неизвестность убивает, потому за сотню лет,
В промежутках проплывает в тихой заводи портрет.
Кто на нем не угадаешь, он не стоит ничего,
Только голос замирает, и от сердца отлегло…
Ничего, что в этой стуже, промелькнет мое лицо?
Значит, я кому-то нужен, ты не выйдешь на крыльцо?
За собою в дом поманишь, где тепло, вода и хлеб,
И в мои глаза заглянешь, и помолишься за всех…

***
Папоротник – странные дела,
С ночи заливает непогода,
У меня нет своего прихода,
Да и служба в чем-то подвела.
Простыню расстелешь на кровать,
И подправишь тонкую подушку,
Время наступает мирно спать,
Отдавая мраку свою душу.
Чтобы утром, глядя на часы,
И поверив в новые надежды,
Мы смотрели в небо, как и прежде,
С чувством первозданной красоты.
Ну а если проступает блажь,
Или просто недопониманье,
Прояви смиренье и старанье,
Не руби по силе наотмашь.
Воздается все когда-нибудь,
Зло и ложь, терпение и милость,
Как бы ни был труден этот путь,
Что бы под конец в нем не случилось…

Михаил Кагарлицкий