В назидание потомкам

Раскрою один страшно секретный секрет. Многие наши эмигрантские пенсионеры внезапно заделались на чужбине литераторами. 

Photo copyright: Canva.com

Литературный зуд – штука страшно прилипчивая, никакими аптечными средствами не возьмешь. Да и не надо. В конце концов, если человеку любого возраста есть что сказать миру, пусть говорит. Или пишет. И вот один милейший дедушка, бывший бухгалтер (главный бухгалтер! – поправили меня строго) позвонил и сообщил, что написал повесть, которая непременно должна увидеть свет. В назидание потомкам. Не могу ли я прочесть и опытной, так сказать, редакторской рукой поправить какие-то огрехи, если таковые имеются. Хотя лично он чувствует, что всё безупречно, ибо от души. Я вздрогнула и слабым голосом пискнула: сколько страниц? Не так много, кокетливо ответил прозаик, ведь краткость сестра таланта. Примерно сто пятьдесят.

В глазах моих потемнело, дыхание сбилось. Но отказать пенсионеру я не решилась. Всё ж таки дедушка. Герой труда. К тому же, как известно, старикам везде у нас почет. В общем, решила сделать богоугодное дело. Бесплатно разумеется. Не брать же денег с ветерана. В какой-то понедельник была доставлена рукопись (для непонятливых – ру-ко-пись!). В этот же самый день я всей душой прониклась смыслом песни про Остров Невезения («видно в понедельник их мама родила»). Но были, как говорится, и хорошие новости. Повесть уместилась на семидесяти пяти страницах против ста пятидесяти заявленных. Думаю, нет смысла описывать все мои чувства и ощущения, редакторские, да и просто человеческие, при читке этой чудесной прозы. Там, например, в один из самых драматичных моментов, буквально за минуту до грехопадения, главная героиня страстно обращается к своему возлюбленному: «Поэтому согласно инструкции по применению плана счетов, если вероятность того, что дебитор с этим долгом согласится чрезвычайно мала, необходимо начислить резерв…»

Через месяц звонит опять. Сообщает радостную весть. У него для меня кое-что есть. Воспоминания. Да-да, уже написаны. Ждут своего часа. 

– Но ведь мы договаривались только насчет повести! – в отчаянии воскликнула я. 

– Но, – резонно возразил плодовитый литератор, – я же обещал 150 страниц, а уложился в половину. Так вот вам сальдо.

Сижу, пью коньяк (нашёлся отличный повод: День святого Патрика!) вспоминаю свою любимую историю про священника и раввина. Там вальяжный святой отец учил ребе, как в ресторанах обедать на халяву и безо всяких последствий. Заказываешь всё, что душе угодно, а когда приносят счет, возмущенно говоришь, что за всё уже уплачено. Если официант не верит, выкладываешь свой козырь: как можно сомневаться в священнослужителе? Работает стопроцентно! Покидаешь заведение, не потратив ни гроша.

Раввин, вдохновленный идеей, потопал в свой любимый кошерный ресторан, перепробовал там всё меню. А потом заявил официанту, принесшему счет, что за всё заплатил. Официант, было, смутился, но рабай отчитал его:

– Вы что же, не доверяете духовному лицу?

Официант пролепетал: 

– Извините, сэр, вы правы, должно быть, это какое-то недоразумение. Всего вам хорошего.

Проходит 30, 45 минут, час. Раввин не уходит. Официант робко спрашивает: 

– Сэр, а почему вы все еще здесь?

И ребе с обидой отвечает: жду сдачу!

Евгения Лещинская