Белое пальто

О том, как вредно задирать нос

Утро. По улицам бегут, спешат и медленно бредут прохожие, сливаясь в серую тусклую массу. И лишь одна я выделяюсь в толпе солнечным бликом. Я иду на работу в новом пальто! Белое, коротенькое, модное. В дополнение к нему шикарный шарф и шляпка. Во всем этом великолепии я ощущаю себя инопланетянкой, неземным существом, случайно залетевшим в сумрачный город.

Я нырнула в черное нутро подземки. Вагон забит женщинами. Модные писательницы называют их тетками. В сущности, так оно и есть. Все на одно лицо, как родные сестры. В пегих пуховиках и шапках из козьего пуха, в ботах и ботинках…

Я присела на край скамьи. Не дай бог, вписаться в общий унылый пейзаж. Положив на колени полиэтиленовый пакет, надменно оглядела пространство вагона. Тетки с ненавистью сверлили меня взглядами, но я недосягаема, ведь на мне белое пальто! Моя мечта сбылась. Ради нее я крутилась на трех работах, не доедала, покупала функционально-добротные вещи из тех, что рассчитаны на десятилетия. И, наконец, появилась возможность приобрести желанную радость и ощущать себя пришелицей из заоблачных высот.

Вдруг я почувствовала, как вниз по коленке поползло что-то теплое. Ниже, еще ниже… Это же обеденный свекольный суп из герметичного фирменного контейнера! Пятно безжалостно расползалось по белому кашемиру. Тетки злорадно выдохнули и потеряли ко мне всякий интерес. Мгновенно я стала, одной из них.

До работы добралась, прикрывая подол сумочкой. Долго терла пятно солью и содой, умываясь слезами обиды. Потом проверила контейнер на прочность. Попеременно наливая то горячую, то холодную воду, вертела им так и сяк… Ни капли из него не пролилось…

И тут меня осенило! Происшествие в метро было знаком свыше: мол, не задирай носа, не смотри свысока на людей, и, вообще, будь проще. А не будешь – еще не такое пятно наживешь, и от позора наплачешься.

В химчистке, изведя пятно, пальто спасли. Я снова хожу нарядная и вся в белом. Но, вспоминая свекольное пятно, носа на всякий случай не задираю. Как тетки, над которыми так любят иронизировать брендовые писательницы.

Галия МАВЛЮТОВА, Санкт-Петербург
Еженедельник “Секрет”