Бал Московского Дворянского собрания.

В Екатерининском зале Культурного центра ВС России – прошел Зимний благотворительный бал Московского Дворянского собрания.

Кажется, что сама история золотого века дворянства ожила на несколько часов в этом прекрасном зале.

Бальные танцы возрождаются как “память о благородном типе, выработанным длительным культурным процессом” (Николай Бердяев) прерванным, почти на целый век…

“Люблю я бешенную младость, и тесноту, и блеск, и радость, и дам обдуманный наряд…” писал Александр Пушкин, и с тех пор из стихов и поэм, посвященных балам, можно составить целую анталогию.

Но и блестящую дворянскую эпоху, да и саму эту бальную анталогия навсегда – как еще совсем недавно казалось – завершило стихотворение Евгения Винокурова –

Балы! От шпор до штукатурки,
От люстр до коков все дрожит.
Вот Пестель – он летит в мазурке,
Вот с дамой Батюшков кружит…

Всего каких-то полтораста
Иль двести продержалось лет…
О мир танцующий дворянства,
Тебя уже в помине нет…”

Но в загадочной, мистической истории России все повторяется.

Бал Московского Дворянского собрания.

Бал Московского дворянского собрания – вальс.

Афанасий Фет

БАЛ

Когда трепещут эти звуки
И дразнит ноющий смычок,
Слагая на коленях руки,
Сажусь в забытый уголок.

И, как зари румянец дальный
Иль дней былых немая речь,
Меня пленяет вихорь бальный
И шевелит мерцанье свеч.

О, как, ничем неукротимо,
Уносит к юности былой
Вблизи порхающее мимо
Круженье пары молодой!

Чего хочу? Иль, может статься,
Бывалой жизнию дыша,
В чужой восторг переселяться
Заране учится душа?

 Бал Московского Дворянского собрания.

Бал – выступление артистов.

Евгений Баратынский

БАЛ

https://classicpoems.ru/baratynskij-evgenij/bal.html

Евгений Винокуров

***

Балы! От шпор до штукатурки,
От люстр до коков все дрожит.
Вот Пестель – он летит в мазурке,
Вот с дамой Батюшков кружит.

Трещат вощеные паркеты,
Солдаты дуют, молодцы.
Кружат сановники, поэты,
Тираноборцы, мудрецы.

Стихи в альбомах женщин милых,
трактаты в дружеском письме.
Как все легко: мазурка в жилах,
В душе мазурка и в уме.

Всего каких-то полтораста
Иль двести продержалось лет…
О мир танцующий дворянства,
Тебя уже в помине нет.

Твои подметки отстучали,
Ты был так яростно спален,
Что средь псковских болот торчали
Лишь камни эллинских колонн.

Не тот ли здесь писал когда-то,
Что был лишь истиной влеком,
В шелку тяжелого халата,
Дымя янтарным чубуком?

А ведь от вольтерьянских максим
Совсем не долог путь к тому,
Чтоб пулемет системы “максим”
С тачанки полоснул во тьму.

 alikhanov.livejournal.com