Интернет-газета KONTINENT на Facebook Интернет-газета KONTINENT в Одноклассниках  Интернет-газета KONTINENT ВКонтакте Интернет-газета KONTINENT в Twitter
Главная / Общество / (под)«Полковнику никто не пишет»…

(под)«Полковнику никто не пишет»…

(досужие страхи)

…Вот и Ярославну – королеву Франции просрали… Киевлянкой, хохлушкой презренной заделали западенцы поганые. Обидно. ПетрО киевский обскакал везде. Макрон ему преферансы строит. Трамп раньше принял. Не меня – «державного, а того… позорного «шоколадного гетмана» из незалежной. Другие тоже норовят с Порошенкой сперва поручкаться а от «царя московского» рожу воротят. А кто и встречается – фигу в кармане держат, подлецы. И свои не лучше. У сладкой пары Песка и Захары от хронического вранья деменция прогрессирует – в придаточных предложениях безвылазно запутались. Рос.СМИ, вроде преданны всем телом и деньгой, но и те уже норовят закосить – блеют что-то несусветное, остроты, злобы нет, даже намёки какие-то полупрозрачные допускают, иронию… Эх, показал бы им всем «иронию»… Да не климат уже. Им-то что, всей этой продажной шатии – взятки гладки, в худшем случае кормушки поменяют и всё. Другому хозяину зад лизать кинуться, иуды… А тут… Такая жопа кругом!.. Наворотил кучу с этими советниками… Ну, что за страна? Что ни министр – то дурак. Меняй – не меняй, а выбирать не из чего. А теперь что?!.. Боязно. Как на зоне маракуют: очко – в копейку! 18-й на носу. А новый срок на шАру может, внатуре, и не проканать. Заигрывать приходится, лавировать. Как это там? Пароход лавировал, лавировал да не вырали… вырави… черт!.. не вы..во..ровал… ну, в общем, понятно… Да еще сны эти… Тут вот приснилось: будто захожу в свой кремлевский кабинет, а там… Сталин с Гитлером. Сидят за приставным столиком – чаи гоняют. Хорошо сидят. Фитилёк чадит в банке из-под американской тушенки, над ним – чайник весь закопченный. Коба рябой прихлёбывает из жестяной кружки и хитро улыбается.

– а, Володенька! заходи, не тушуйся, чайку вот выпей с нами – знатный чифирок… Был у меня тут один, тоже Володенька, тоже чаек шибко уважал на халяву попить, да еще лимончик требовал, убогий… А у нас теперь не лимончик, у нас сухарики ржаные имеются. Ты таких и не едал, небось, а мне приходилось, на пересылке по этапу…

И достает из сидора походного горсть черных, как угольки, сухарей. А напротив Гитлер – серьезный такой, не лыбится. Тот чашечку изящную саксонского фарфора аккуратно ставит на блюдце, расстегивает кобуру на портупее, вынимает «парабеллум», молча кладет на полировку стола и слегка пододвигает в мою сторону. И головой так резко в сторону – челкой своей взбрыкивает… Тут я проснулся весь в холодном поту. А дело на ближней даче было. Халат накинул, занавески раздвинул на окнах. Темени нет, но серо всё, сумрачно. То ли утро уже, то ли вечер – не разберешь. Вот так и во всей стране, бл… Выхожу в коридор – ни охраны, никого… Ну, думаю – пи@дец… Вдруг из сортира – мужичок такой невзрачный в спецовке и с ящичком инструментальным. Спрашиваю:

– ты кто?

– так это… слесарь я, сантехник, туалет у вас засорился…

Отпустило слегка – хоть одна живая душа.

– фамилия, имя, отчество?..

– дык… обыкновенное имя-фамилие: Иванов Иван Иваныч…

– так ты, Иван Иваныч, и вправду туалет тут чинил?

– чинил… засор там, говно… то есть это… извините… дерьмо, в общем, не проходит… вот я и того…

– что же это? значит, они и у меня сортир наладить не могут?

– так, всяко бывает…

– а ты наладил?

– вроде наладил…

– что значит «вроде»?

– ну, тросиком пошуровал – оно и ушло… а там… ежели кто насерит еще – поглядеть надо будет… для гарантии…

– для гарантии?!.. это ты верно… выходит ты – гарант моего сортира, а я гарант всего этого сортира вокруг… ха-ха…

– извиняюсь, господин хороший… чо-то я не въехал…

– да ладно, проехали… а скажи мне, туалетный работник, ты сны толковать умеешь?

– ну, это смотря чо…

– значит так, Иваныч, если ты мне один сон правильно растолкуешь, я тебя главным сантехником страны сделаю… где-то я слышал: золотари издавна пророчествами славятся…

– я-то попробую, только того… главным меня не надо… мне и здесь говна хватает…

– ну, как хочешь… тогда слушай…

И рассказал сантехнику весь сон. А этот говночист парашный спокойно так выслушал и говорит:

– так чо тут гадать-то? и так всё ясно: вот тебе сухари с чифирём, а супротив, значит, ревОльвер – выбирай, стало быть… или, или… другого не будет…

И так это вдруг тошно под ложечкой засосало, заныло всё внутри. Убежал от экстрасенса этого сраного обратно в апартаменты, бегаю из угла в угол сам не свой. Вдруг – стоп!.. Что же это? Я тут… а там, на арабском шляху, вороги у меня, может, Алеппо опять взяли?!.. И к компьютеру. Сообщений, небось, куча, а я мистической дурью маюсь… Открыл все файлы, почту – пусто. Никто не пишет. Никто не ждет. Никто не любит… А кстати, где все, куда подевалась охрана, обслуга? Где суровые бойцы в камуфляже? Где девочки в кружевных наколках на голове? Нажал кнопку экстренной сигналки – зуммер молчит, набрал на мобиле шефа безопасности – тишина… Что? Как? Почему? Аааааааааа… хотелось заорать, но ни звука извлечь не удается… И снова… проснулся в холодном поту. Во рту – сушняк, пульс мелко колотит… Всё, пора завязывать со всяким оккультизмом, пусть этой хернёй индусы полощатся… А то у Димона вон, совсем крышняк съехал… Да и Гитлер просто так не приснится – тоже ведь, мудила, Шамбалу какую-то хотел… чтобы вечно, стало быть, править. Нет. Мы пойдем иным путём… Хорошо сказал, бл… Вот только кто-то это, кажется, уже говорил. И звали его тоже…

Еремей Кабанский

Понравился материал?
Присоединяйтесь к нам в социальных сетях:

Интернет-газета КОНТИНЕНТ на Facebook Интернет-газета КОНТИНЕНТ ВКонтакте Интернет-газета КОНТИНЕНТ в Одноклассниках
Яндекс.Метрика